![]() |
Rondelul ochiului de geam
Razant cu lumea de granit Un moale ochi de geam existã. Locuitorii îl omit Dar el rãmâne ºi insistã. Sã nu mai fie ocolit, Sã ºtie urbea egoistã Cã-n buza lumii de granit Un moale ochi de geam existã E plin de mâluri, umilit De Antihrist, de ginta tristã Dar lumineazã alb, mulcit, Ca dintr-o noapte elenistã, Razant cu lumea de granit. (Leonid Dimov) |
ploaia p(r)ost modernã
(flotãri poetice la obiect) Vine ploaia bine-mi pare In grãdina... n-am nici o floare dar de asta-n c.ur ma doare ...vine ploaia bine-mi pare sus pe cer, norii-ncãrcaþi toarnã ca o stropitoare sfânta apã roditoare ...vine ploaia-n c.ur ma doare... dacã vreau, la o adicã fãrã gând de pãsãricã pot alene ca sã ies sã simt apa cum mã udã sã devin o paparudã ºi s-ascult în ploaie Yes fãrã niciun interes ... dar prefer, candid cum sunt sã postez cronica ploii sã dau frâu atent nevoii de poeme deslânate scrise brut, fãrã perdea ...sã-moarã-familia-mea ! |
viata
daca tot mai crezi in dragoste si vis, cand tot in jur se naruie si piere, esti inca in furtuna far aprins, o stanca neclintita in tacere. de poti sa stai la frumuri,la rascruci, s-alini durerea surda si nesansa, spre marile-naltimi sa vrei sa urci ramai senin cnd trece avalansa! viata-ti este un sirag de vise-ntregi sau bobite raspandite prin tufisuri, cu rabdare te apleci si le culegi si de fiecare-n parte sa te bucuri! e povestea mea,si-a ta,si-a tuturor, este soarta fiecaruia in parte este cantecul de viatza datator ce desparte insasi nasterea de moarte |
Ar fi inteligent (si decent) sa nu mai incercam sa refacem poezii. Glasul lui Kipling se simte in spatele miorlaiturilor tale.
IF..... IF you can keep your head when all about you Are losing theirs and blaming it on you, If you can trust yourself when all men doubt you, But make allowance for their doubting too; If you can wait and not be tired by waiting, Or being lied about, don't deal in lies, Or being hated, don't give way to hating, And yet don't look too good, nor talk too wise: If you can dream - and not make dreams your master; If you can think - and not make thoughts your aim; If you can meet with Triumph and Disaster And treat those two impostors just the same; If you can bear to hear the truth you've spoken Twisted by knaves to make a trap for fools, Or watch the things you gave your life to, broken, And stoop and build 'em up with worn-out tools: If you can make one heap of all your winnings And risk it on one turn of pitch-and-toss, And lose, and start again at your beginnings And never breathe a word about your loss; If you can force your heart and nerve and sinew To serve your turn long after they are gone, And so hold on when there is nothing in you Except the Will which says to them: 'Hold on!' If you can talk with crowds and keep your virtue, ' Or walk with Kings - nor lose the common touch, if neither foes nor loving friends can hurt you, If all men count with you, but none too much; If you can fill the unforgiving minute With sixty seconds' worth of distance run, Yours is the Earth and everything that's in it, And - which is more - you'll be a Man, my son! |
daca te referi la poezia pusa de mn te inseli nu incerc sa refac nimik,iar autorul este Mariana-Dragan-Ionita
|
Tot o cununa de truisme patetice ramane. Numai buna de ornat capete de ipsos.
|
ce bici metaforic are thequietsurfer!
:) in sensul bun adica |
la urma urmei fiecare cu parerea lui...gusturile nu se discuta iar mie imi place poezia:Pdaca nu iti place nu o citi;)
|
gusturile nu se discuta, se imputa
:D vorba lui Andrei Gheorghe |
de catre autoritati in domeniu, presupun...
|
de catre persoane cu IQ-ul peste medie
dar tu ce faci acuma, ma urmaresti? cauti sa ma prinzi la cotitura si sa-mi dai in cap? |
yup...scopul meu personal in viata!
|
asa se intampla cu persoanele cu viata goala
|
Imi place atitudinea ta, ricutza, in special cu scenaristica. ;) Poate ne vdm prin atelier.
Asta e un topic care pe mine ma depaseste...nu pot sa inteleg rostul poeziei in viata (al declaratiilor de amor, da, mai dai o puicutza pe spate..), la cat de perversa, curva si dura e uneori viata, numai de poezie nu-ti arde. Poate si pt ca iubesc mult filmul, filmul e inspirat din viata asa cum e, poezia din trairi = singuratate, ups! deci pt oamenii singuri, I don't like it, imi place sa comunic* (sunt gemeni :P ). __________________________________________________ ___________ *: Nu neaparat pe forumul asta si nicidecum virtual. |
ia imprieteneste-te tu cu ricutza si cu pauline......ce trio grozav ati face!
|
Care pe care?
Când aveam vreo zece-unspe ani, un prieten de-al lu' tata, profesor de istorie la liceu, m-a învätat: "Retine - pärintii trebuie sä fie bätuti de mici." (O spusese în sens foarte... poetic, deci mesajul meu e on-topic. Da' hai sä redevenim si mai on-topic.) |
hahaha...lovely !!!
|
... ºi azi m-am îndrãgostit. am vrut sã dorm un pic ascultând altceva. Submarinul erotic. îl ºtiam medic ºi licenþios. deloc pe gustul meu.
de mai bine de 3 ore îi ascult recitându-ºi poeziile. e o catastrofã, recitã de parcã ar descânta între 2 orgasme, e sâsâit, trebuie sã mã concentrez ca sã-l înþeleg, încã nu m-am obiºnuit cu timbrul vocii. în decurs de 3 ore am dormit doar 5 minute, am stat cu ochii închiºi trãindu-i poezia. nu am cuvinte. trebuie sã inventez, vocabularul meu e prea sãrac pentru a-l descrie . nici mãcar nu sunt sigurã cã el este cel care recitã. i-am gãsit blogul; în decembrie împlineºte 70 de ani. am deja premoniþii despre comentariile pe care am sã le fac. poeziei lui. ... ºi m-am îndrãgostit. iatã-l, deci, pe Emil Brumaru: - "Sunt fericit, Dimov" - http://www.trilulilu.ro/Dragomara/2af3167c867e53 - "Cântec rãutãcios (1)" - http://www.trilulilu.ro/Dragomara/d890aa006f1465 - "Cântec rãutãcios (2)" - http://www.trilulilu.ro/Dragomara/c4e290953df879 - "Cântec rãutãcios (3)" - http://www.trilulilu.ro/Dragomara/4a8ed5a68dcb7d - "Blues" - http://www.trilulilu.ro/Dragomara/4b5064760e37e2 - ""Povestea unei mici plimbãri ºi-a unei mari dezvirginãri" - http://www.trilulilu.ro/Dragomara/99005868bf4f5d |
|
Crochiu
Am fost ºi eu o haimana derutatã la sfârºitul unui secol amar cu buzele arse am umblat nopþi întregi prin cartierele cenuºii încercând sã-ncãlzesc inimile câtorva oameni înrãiþi ºi lunatici mã poticneam pe strãzi sub luminile cenuºii abia reuºind sã îmi port pe umerii slãbãnogi capul înfãºurat în benzi cenuºii de neliniºte disperat ºi furios ºi solemn am bodogãnit multã vreme când înnebunit de tristeþe pentru toatã nepãsarea din privirea vatmanului a bancherului ºi a chelneriþei nu fãceam decât sã ºuier poeme insolente ºiroind de alcool (citisem eu într-o carte cã nimic nu a mai rãmas de salvat de bãut de regretat de f_utut ºi toþi oamenii buni îºi târºâie picioarele pe aleile unui ospiciu pãrãsit ºi aproape scufundat într-o mlaºtinã de la marginea lumii) ……………………………………………………….. când mã gândesc la câteva momente ºi chipuri, corpul meu se ilumineazã ºi zornãie ca un sãculeþ plin cu monede ieºite din uz (Claudiu Komartin) (PS: ºi dupã nenea ãsta mor, cu toate cã e mult mai tânãr :P). |
O poezie care am invatat-o in copilarie si care mi-a ramas in suflet pe viata, e poezia lui Virgil Carianopol
PURITATE Hermina-i doar un strop de viata, un giuvaer ce da scantei. Traieste-n nordul numai gheata si-i prinsa pentru argintul ei Ca s-o vaneze, vanatorii gasesc un golf de gheata in jur si-i dau cu chinoros peretii. stiind cat tine ea la PUR! Haitasi, cu glasul ca de fiare in aerul vibrand sonor, o-mping apoi, stralucitoare, pana ce intra-n golful lor. Cu muschi puternici, temerara cu gheare tari, in teci adanci hermina ar putea sa sara, sa fuga, dincolo de stanci. Decat sa-si murdareasca insa cu negru, albul ei de har s-aseaza pe zapada, stransa, si-asteapta moartea ca pe un dar. E datul ei, ii scrie in soarta sa dea cuvant la vesnicii Mai bine sa luceasca moarta Decat murdara printre vii! Toata viata mea m-am straduit sa imi asum conditia existentiala a herminei! Nu stiu daca am reusit... |
Chiar dupa ce voi muri
Chiar dupa ce voi muri, dragul meu, Si voi fi-ngropata adanc in pamant, dragul meu, Deasupra mormantului meu va arde vesnic o flacara, dragul meu, Ziua, flacara va fi alba, dragul meu, Noaptea, flacara va fi neagra, dragul meu, Si tu n-o vei vedea niciodata, dragul meu. Flacara alba va fi dragostea mea pentru tine, dragul meu, Flacara neagra va fi dragostea mea pentru tine, dragul meu, Flacara alba si flacara neagra,dragul meu, Nu se vor stinge niciodata, dragul meu, Niciodata, niciodata, dragul meu. (Zaharia Stancu) |
Ei doar au stele cu situatie
Si prigoniri de soarte. Noi nu avem timp, nici locatie, Si nu cunoastem moarte! ("Luceafärul", editie updatatä) |
De-ale lui Pãstorel:
Intr-un secol agitat, Nu e lucru de mirare Cä mâncäm cu toti rahat! Numai eu mä foarte mir Când aud pe Sadoveanu Cä räcneste ca golanu' Cä-i serbet de trandafir! Sadoveanu, filo-rus, Stä cu curul spre apus. Ca sä vadä tot apusul Cum aratä-n fatä rusul! Domnul Graur se fäleste Cä ne-nvatä româneste. Asta însä, când i-o creste Bucätica ce-i lipseste! Caligula Imperator A facut din cal - senator, Petru Groza - mai sinistru A facut din bou - ministru. La venirea rusilor Pe drumeagul din catun Venea ieri un rus si-un tun; Tunul rus Si rusul tun! * * * Armistitiul ne-a impus Sa dam boii pentru rus! Ca sa completam noi doza, L-am trimis pe Petru Groza! Statuii ostasului sovietic Soldat rus, soldat rus, Te-au ridicat atat de sus, Ca sa te vada popoarele... Sau fiindca-ti put picioarele? Votati soarele Cand te vad asa pe garduri Si cu raze imprejur, Mai ca-mi vine sa te-asemui Cu o gaura de cur! Radioului (unde era invitat sa intre prin str. Temisana, adica prin spate) De un an si jumatate Ma bagati numai prin spate, Pe cand eu, intreaga viata V-am bagat numai... prin fata! Diviziei Tudor Vladimirescu, decimata la Debretin Din falnic vanator de munte Mi te-a facut Ana pandur ! Intai ti-a-nfipt o stea in frunte Si-apoi un Debretin in cur ! Comunistii isi maresc randurile cu o parte din legionari Capitane, nu fi trist! Tine minte trei cuvinte: Garda merge inainte... Prin partidul comunist! Dupa alegerile din 1946 se mai putea vedea pe garduri: Votati soarele! Nu credeam s-ajung vreodata C-am sa pot sa fiu in stare Ca facand pipi pe garduri, Sa o fac direct in... soare! * * * Din Banat pana la Iasi Se resimte lipsa sarii, Fiindca cei mai multi ocnasi Au ajuns la carma tarii. Catren omagial catre Caragiale: Cu greu tmi vine sa astern, Un adevar ce nu-l suport, Ca tocmai tu sa fii cel mort Si Catavencu cel etern... La Pelisor, palat transformat de regimul comunist in casa de creatie: Voi, creatori ai artei pure, Ce stati acuma la padure, Sa fiti atenti cand va plimbati Sa nu calcati in ... ce creati ! Guvernul Groza: In guvernul Groza, cel de concentrare, S-au primit trei membri, pentru completare, Insa ca sa fie cabinet etern, Imi bag si eu membrul... in acest guvern! ZECE MEMBRI DE PARTID Zece membri de partid Visau viata noua Unul a vorbit in vis, Si-au ramas doar noua. Noua membri de partid De marxism s-au copt! Unul s-a rascopt din ei, Si-au ramas doar opt! Opt membri de partid Au trecut la fapte ... Unul a trecut la Tito! Si-au ramas doar sapte! Sapte membri de partid Fac afaceri grase, Unul a intrat la zdup Si-au ramas doar sase! Sase membri de partid Au strigat lozinci, Unul a strigat gresit Si-au ramas doar cinci! Cinci membri de partid Cand au fost la teatru, Unul n-a aplaudat Si-au ramas doar patru! Patru membri de partid Si cam toti evrei, Unul a plecat in Eretz Si-au ramas doar trei! Trei membri de partid Vorbeau de razboi! Unul a vorbit cam mult, Si-au ramas doar doi! Doi membri de partid Mandri ca paunul. Unul a innebunit, Si-a ramas doar unul! Un membru de partid, Cel mai lamurit. A plecat cu Onete-ul Si n-a mai venit! ZERO membri de partid, Lupta pentru pace. Ca partidul nostru drag Stie el ce face! Steaua Cate stele sunt pe cer Toate pan' la ziua pier. Numai pe uzina noastra Sade una, ca o proasta... RECLAMA Imi spunea un betivan, Rezemat contra perete: Fetele din Popa Nan E frumoase, dar nu-i fete! La restaurantul Uniunii Scriitorilor Beau baietii, harnici, De cu seara-n zori, Unii sunt paharnici, Altii... turnatori ! GEOMETRIE BAHICÃ de Pastorel Teodoreanu Hranit mai mult cu lapte si iaurt, Un grec vazu cu mintea-i inteleapta Ca intre doua puncte, cel mai scurt Din drumuri, cu putinta, e o dreapta. Dar axiomul devenit banal Si insusit de vremile-aceste A fost atunci precum va fi si este Valabil doar pe-un plan orizontal. Si daca vrei sa tragi invatatura, Un plan orizontal, cand te gandesti, Constati ca nu exista in natura Ci exclusiv in mintile grecesti. Iar cand in loc de lapte, bei "Madera ", Aceasta socoteala te conturba Caci tu nu uiti ca ai baut pe-o sfera Pe care dreapta lui devine curba. Si-n cap cu dreapta grecului defunct Pana ce vreun nalt areopag O va fi pus definitiv la punct Pornesti spre domiciliu in zigzag. Prin anii '30 Viorica Porumbacu, a scris niste versuri de adanca simtire si vibratie de genul: " O, Europa, te simt in mine Te simt vibrând adanc.." A doua zi Pastorel : "Mult stimata Veronica, Eu credeam c-o ai mai mica ! Dar marturisirea-ti clara Din 'Gazeta literara' Dovedeste elocvent Ca in ...chestia matale... De-adancimi fenomenale Intra-ntregul continent!" Dupa prima vizita a lui Petru Groza in URSS, Pastorel a scris: Din Galati la Port Arthur Petru Groza, in carlinga, N-a vazut atata cur Cat ar fi putut sa linga. * * * Aici doarme Pastorel, Baiat bun si suflet fin, Daca treceti pe la el, Nu-l treziti, ca cere vin! Si alta scrisa cand era internat cu probleme de ficat (sau de plamani, nu mai stiu), in Dealul Filaretului, la un sanatoriu situat pe Soseaua Viilor (in Bucuresti). Cica asta a fost ultima lui epigrama, a murit dupa cateva zile: Culmea ironiilor Si rasul copiilor Sa pun punct betiilor Pe Soseaua Viilor! * * * Mircea Ionescu-Quintus: Sa-nchinam paharul Pentru Pastorel: N-a fost nici Cotnarul Mai spumos ca el. |
Altele de-ale lui Pastorel Teodoreanu Sadoveanu era dator cu niste bani lui Pastorel. Se stie ca Sadoveanu era zgarcit. Au trecut luni fara nicio miscare din partea lui. Pastorel compune : De-ar fi sa mori (cam ar fi cazul) Sa nu-mi lasi bani, sa-mi lasi obrazul Sa-mi fac din el bocanci. Un schimb de epigrame intre Mihail Codreanu si Pastorel Cand a pornit lugubrul zvon Cum c-ai murit la Carlton Mi-am zis atunci: - cu adevarat O fi el mort, insa mort beat. La care Pastorel, ii raspunde: La Carlton eu ca din vis Lugubrei morti scapat-am trenul Insa aflai ca m-a ucis La Iasi, Codreanu cu catrenul ! Cine-i ametit prea tare Pe sub mese sa se culce Si in zgomot de pahare, Doarma dulce ! Sa nu fie vorba lunga Doara stim ce scurta-i viata Sa bem pana sa ne-ajunga, Dimineata. * * * Epigrama nu e scula Care-ti poate sterge crima, Dupa ce ca scrii cu sula Vrei sa regulezi cu rima? AMERICANILOR Daca si de asta data Se retrag din Orient, Ma fac porumbelul pacii Si ma cac pe occident! In tara asta prefacuta Cacatii scriu in loc sa puta. Iar scriitori-adevarati Sunt dati afara de cacati... aici zace Pastorel, vesnic si nemangaiat ca e prima data mort fara ca sa fie beat... Lui Mihail Sadoveanu Venea o moara pe Siret Leganandu-se pe-o coasta, Si-n ea un autor siret Macina faina proasta ! Cica la un moment dat a trimis o cerere primului ministru Iorga. Asta dupa ce Pastorel ii reprosase ca a coborat din Olimpul stiintei in mocirla curvasariei, pardon am vrut sa scriu, politica.... Evident ca tonul folosit a fost extrem de virulent si caustic.. Asa ca Iorga, care era si un tip extrem de orgolios, a jurat sa profite de pozitia publica avuta si pana cand calamburistul nu isi va cere scuze... Cum la un moment dat fara semnatura savantului nu se putea misca nimic, prietenii comuni au aranjat ca imediat dupa rostirea cuvintelor "Domnule Iorga, imi pare rau, recunosc public ca am gresit fata de dvoastra" sa ii fie inmanata cererea aprobata, stampilata si parafata... Perfect. Toti asteptau umilirea. In ziua si la ora fixata Pastorel suna la usa savantului si ii zice servitorului ceva de genul: " Sunt domnul Theodoreanu si sunt asteptat de domnul IORGU" Servitorul :"Pardon, stapanul casei este domnul IORGA" "Ma contrazici sau imi dai drumul?" Asa ca servitorul i-a deschis si l-a condus in sufragerie, unde toti cei prezenti asteptau penitenta.. "Domnule Iorga, imi pare rau, recunosc public ca am gresit fata de dvoastra, cand v-am spus IORGU, nu Iorga. Acum, ca mi-am cerut scuze, astept sa va tineti si dumneavoastra de cuvant si sa imi dati documentul promis".... Evident ca aproape toata lumea a pufnit in ras. Singura exceptie a fost... nu va spun cine. Dar cum situatia devenea penibila, i-a inmanat documentul semnat, parafat, etc.... Indiferent de opinile diferite, amandoi erau oameni destepti, care recunosteau atat umorul cat si capacitatea celuilalt. Si influenta opiniei publice... Lucreziei Karnabat, autoarea cartii "sexul de peste drum" Sexul doamnei Karnabat, De vreo luna mi se pare, A sporit mult la vanzare, Caci se vinde separat, Fara doamna Karnabat Lui Iuliu Maniu Intr-un moment de grea povara Pentru sarmana tara-a mea, Eu unul stalp de cafenea, Inchin pentru un stalp de tara! |
For Jane
225 days under grass and you know more than I. they have long taken your blood, you are a dry stick in a basket. is this how it works? in this room the hours of love still make shadows. when you left you took almost everything. I kneel in the nights before tigers that will not let me be. what you were will not happen again. the tigers have found me and I do not care. Charles Bukowski |
si preferata mea, de la Brautigan
We stopped at perfect days and got out of the car. The wind glanced at her hair. It was as simple as that. I turned to say something |
AICI e locul pentru poezii ale altora.
"Ars poetica" e topicul pentru POEZII ORIGINALE ALE FORUMISTILOR. L.E. Am postat acest mesaj în cadrul instructiunilor pentru Illo, care initial postase poeziile de mai sus la "Ars poetica" (topicul dedicat versurilor noastre originale). Judex le-a mutat la locul potrivit, inaugurându-si moderatoria printr-o aplicare a noii si mult doritei functii "merge" ("contopeste"). |
Mircea Micu a fost un mare parodist (i-a cam parodiat pe Nichita, Paunescu, Labis, Sorescu, George Tomozei) si aproape orice almanah literar din anii 80 cuprindea cateva paordii ale lui
anyway mi-a placut foarte mult poezia de mai sus |
poezia care ma face sa plang :) Brautigan, again
It’s raining in love I don't know what it is, but I distrust myself when I start to like a girl a lot. It makes me nervous. I don't say the right things or perhaps I start to examine, evaluate, compute what I am saying. If I say, "Do you think it's going to rain?" and she says, "I don't know," I start thinking : Does she really like me? In other words I get a little creepy. A friend of mine once said, "It's twenty times better to be friends with someone than it is to be in love with them." I think he's right and besides, it's raining somewhere, programming flowers and keeping snails happy. That's all taken care of. BUT if a girl likes me a lot and starts getting real nervous and suddenly begins asking me funny questions and looks sad if I give the wrong answers and she says things like, "Do you think it's going to rain?" and I say, "It beats me," and she says, "Oh," and looks a little sad at the clear blue California sky, I think : Thank God, it's you, baby, this time instead of me. |
Poezia care ma face pe mine sa plang
William Blake - The Chimney-Sweeper (varianta din Songs of Innocence) When my mother died I was very young, And my father sold me while yet my tongue Could scarcely cry ‘ 'weep! 'weep! 'weep! 'weep!’ So your chimneys I sweep, and in soot I sleep. There’s little Tom Dacre, who cried when his head, That curl'd like a lamb’s back, was shav'd: so I said ‘Hush, Tom! never mind it, for when your head’s bare You know that the soot cannot spoil your white hair.’ And so he was quiet, and that very night, As Tom was a-sleeping, he had such a sight!— That thousands of sweepers, Dick, Joe, Ned, and Jack, Were all of them lock'd up in coffins of black. And by came an Angel who had a bright key, And he open'd the coffins & set them all free; Then down a green plain leaping, laughing, they run And wash in a river, and shine in the Sun. Then naked & white, all their bags left behind, They rise upon clouds, and sport in the wind; And the Angel told Tom, if he’d be a good boy, He’d have God for his father, & never want joy. And so Tom awoke; and we rose in the dark, And got with our bags & our brushes to work. Tho' the morning was cold, Tom was happy & warm; So if all do their duty, they need not fear harm. |
William Wordsworth, Ode to the Daffodils:
I wander'd lonely as a cloud That floats on high o'er vales and hills, When all at once I saw a crowd, A host, of golden daffodils; Beside the lake, beneath the trees, Fluttering and dancing in the breeze. Continuous as the stars that shine And twinkle on the Milky Way, They stretch'd in never-ending line Along the margin of a bay: Ten thousand saw I at a glance, Tossing their heads in sprightly dance. The waves beside them danced; but they Out-did the sparkling waves in glee: A poet could not but be gay, In such a jocund company: I gazed—and gazed—but little thought What wealth the show to me had brought: For oft, when on my couch I lie In vacant or in pensive mood, They flash upon that inward eye Which is the bliss of solitude; And then my heart with pleasure fills, And dances with the daffodils. :x |
prea multa descriere de natura, Corinka, imi aminteste de Sadoveanu si de ..... ala cu pe drumuri de munte :P
|
Pai Wordsworth cu asta s-a ocupat mai mult si asta era moda pe vremea aia (un pic inainte de 1800). Romantismul a avut si el rolul lui, a venit ca o gura de aer dupa constiparile neoclasice.
|
ce poate fi mai oribil decat sa citesti poezii care descriu....peisaje?
:-& |
Sa citesti poezii pompoase despre om, om/dumnezeu si te mai miri ce. :P
|
Beside the lake, beneath the trees,
=)) |
Oh common, lasa-l pe Wordsworth in pace, era un romantic mai cumintel, dar a deschis niste drumuri acolo. :)
|
on the grass...
care era poezia aia de la limba romana care ni se da dadea ca exemplu de descriere "hiper-activa", cu numar record de verbe? ceva cu noapte, luna, umbre, strigoi, chestii :D |
uite marea, uite valu'......
=)) |
Romanii au fost niste intarziati la literatura, de abia prin secolul XX am ajuns si noi in rand cu lumea. :P
|
true, dar asta caracterizeaza romania in general, nu doar poezia :)
hai ca am rasolit si topicul asta cu offtopicuri :) |
Originally Posted by illotempore2002:
Originally Posted by miercuri:
Radu Gyr, Cu Iisus in celula: Azi noapte Iisus mi-a intrat în celulă. O, ce trist şi ce-nalt părea Crist ! Luna venea după El, în celulă şi-L făcea mai înalt şi mai trist. Mâinile Lui păreau crini pe morminte, ochii adânci ca nişte păduri. Luna-L bătea cu argint pe vestminte argintându-I pe mâini vechi spărturi. Uimit am sărit de sub pătura sură : - De unde vii, Doamne, din ce veac ? Iisus a dus lin un deget la gură şi mi-a făcut semn ca să tac. S-a aşezat lângă mine pe rogojină : - Pune-mi pe răni mâna ta ! Pe glezne-avea urme de cuie şi rugină parcă purtase lanţuri cândva. Oftând şi-a întins truditele oase pe rogojina mea cu libărci. Luna lumina, dar zăbrelele groase lungeau pe zăpada Lui, vărgi. Părea celula munte, părea căpăţână şi mişunau păduchi şi guzgani. Am simţit cum îmi cade capul pe mână şi-am adormit o mie de ani… Când m-am deşteptat din afunda genună, miroseau paiele a trandafiri. Eram în celulă şi era lună, numai Iisus nu era nicăiri… Am întins braţele, nimeni, tăcere. Am întrebat zidul : nici un răspuns ! Doar razele reci, ascuţite-n unghere, cu suliţa lor m-au străpuns… - Unde eşti, Doamne ? Am urlat la zăbrele . Din lună venea fum de căţui… M-am pipăit… şi pe mâinile mele, am găsit urmele cuielor Lui. |
Nu ma refeream la poezii religioase in general, ci tot la neoclasici/iluministi, care mie imi sunt extrem de antipatici. :P
|
The Raven, by Edgar Allan Poe
[First published in 1845] Once upon a midnight dreary, while I pondered weak and weary, Over many a quaint and curious volume of forgotten lore, While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping, As of some one gently rapping, rapping at my chamber door. `'Tis some visitor,' I muttered, `tapping at my chamber door - Only this, and nothing more.' Ah, distinctly I remember it was in the bleak December, And each separate dying ember wrought its ghost upon the floor. Eagerly I wished the morrow; - vainly I had sought to borrow From my books surcease of sorrow - sorrow for the lost Lenore - For the rare and radiant maiden whom the angels named Lenore - Nameless here for evermore. And the silken sad uncertain rustling of each purple curtain Thrilled me - filled me with fantastic terrors never felt before; So that now, to still the beating of my heart, I stood repeating `'Tis some visitor entreating entrance at my chamber door - Some late visitor entreating entrance at my chamber door; - This it is, and nothing more,' Presently my soul grew stronger; hesitating then no longer, `Sir,' said I, `or Madam, truly your forgiveness I implore; But the fact is I was napping, and so gently you came rapping, And so faintly you came tapping, tapping at my chamber door, That I scarce was sure I heard you' - here I opened wide the door; - Darkness there, and nothing more. Deep into that darkness peering, long I stood there wondering, fearing, Doubting, dreaming dreams no mortal ever dared to dream before But the silence was unbroken, and the darkness gave no token, And the only word there spoken was the whispered word, `Lenore!' This I whispered, and an echo murmured back the word, `Lenore!' Merely this and nothing more. Back into the chamber turning, all my soul within me burning, Soon again I heard a tapping somewhat louder than before. `Surely,' said I, `surely that is something at my window lattice; Let me see then, what thereat is, and this mystery explore - Let my heart be still a moment and this mystery explore; - 'Tis the wind and nothing more!' Open here I flung the shutter, when, with many a flirt and flutter, In there stepped a stately raven of the saintly days of yore. Not the least obeisance made he; not a minute stopped or stayed he; But, with mien of lord or lady, perched above my chamber door - Perched upon a bust of Pallas just above my chamber door - Perched, and sat, and nothing more. Then this ebony bird beguiling my sad fancy into smiling, By the grave and stern decorum of the countenance it wore, `Though thy crest be shorn and shaven, thou,' I said, `art sure no craven. Ghastly grim and ancient raven wandering from the nightly shore - Tell me what thy lordly name is on the Night's Plutonian shore!' Quoth the raven, `Nevermore.' Much I marvelled this ungainly fowl to hear discourse so plainly, Though its answer little meaning - little relevancy bore; For we cannot help agreeing that no living human being Ever yet was blessed with seeing bird above his chamber door - Bird or beast above the sculptured bust above his chamber door, With such name as `Nevermore.' But the raven, sitting lonely on the placid bust, spoke only, That one word, as if his soul in that one word he did outpour. Nothing further then he uttered - not a feather then he fluttered - Till I scarcely more than muttered `Other friends have flown before - On the morrow he will leave me, as my hopes have flown before.' Then the bird said, `Nevermore.' Startled at the stillness broken by reply so aptly spoken, `Doubtless,' said I, `what it utters is its only stock and store, Caught from some unhappy master whom unmerciful disaster Followed fast and followed faster till his songs one burden bore - Till the dirges of his hope that melancholy burden bore Of "Never-nevermore."' But the raven still beguiling all my sad soul into smiling, Straight I wheeled a cushioned seat in front of bird and bust and door; Then, upon the velvet sinking, I betook myself to linking Fancy unto fancy, thinking what this ominous bird of yore - What this grim, ungainly, ghastly, gaunt, and ominous bird of yore Meant in croaking `Nevermore.' This I sat engaged in guessing, but no syllable expressing To the fowl whose fiery eyes now burned into my bosom's core; This and more I sat divining, with my head at ease reclining On the cushion's velvet lining that the lamp-light gloated o'er, But whose velvet violet lining with the lamp-light gloating o'er, She shall press, ah, nevermore! Then, methought, the air grew denser, perfumed from an unseen censer Swung by Seraphim whose foot-falls tinkled on the tufted floor. `Wretch,' I cried, `thy God hath lent thee - by these angels he has sent thee Respite - respite and nepenthe from thy memories of Lenore! Quaff, oh quaff this kind nepenthe, and forget this lost Lenore!' Quoth the raven, `Nevermore.' `Prophet!' said I, `thing of evil! - prophet still, if bird or devil! - Whether tempter sent, or whether tempest tossed thee here ashore, Desolate yet all undaunted, on this desert land enchanted - On this home by horror haunted - tell me truly, I implore - Is there - is there balm in Gilead? - tell me - tell me, I implore!' Quoth the raven, `Nevermore.' `Prophet!' said I, `thing of evil! - prophet still, if bird or devil! By that Heaven that bends above us - by that God we both adore - Tell this soul with sorrow laden if, within the distant Aidenn, It shall clasp a sainted maiden whom the angels named Lenore - Clasp a rare and radiant maiden, whom the angels named Lenore?' Quoth the raven, `Nevermore.' `Be that word our sign of parting, bird or fiend!' I shrieked upstarting - `Get thee back into the tempest and the Night's Plutonian shore! Leave no black plume as a token of that lie thy soul hath spoken! Leave my loneliness unbroken! - quit the bust above my door! Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my door!' Quoth the raven, `Nevermore.' And the raven, never flitting, still is sitting, still is sitting On the pallid bust of Pallas just above my chamber door; And his eyes have all the seeming of a demon's that is dreaming, And the lamp-light o'er him streaming throws his shadow on the floor; And my soul from out that shadow that lies floating on the floor Shall be lifted - nevermore! |
Au aparut in ultimul an doua antologii cu literatura cu pisici si variatiuni pe aceeasi tema. Le-am rasfoit pe amandoua sperand sa vad poezeaua de mai jos printre ele, care nu ar trebui sa lipseasca din nici o antologie pisicoasa care se respecta, si totusi nu era. :(
Alistair Reid Curiosity may have killed the cat; more likely the cat was just unlucky, or else curious to see what death was like, having no cause to go on licking paws, or fathering litter on litter of kittens, predictably. Nevertheless, to be curious is dangerous enough. To distrust what is always said, what seems to ask odd questions, interfere in dreams, leave home, smell rats, have hunches do not endear cats to those doggy circles where well-smelt baskets, suitable wives, good lunches are the order of things, and where prevails much wagging of incurious heads and tails. Face it. Curiosity will not cause us to die-- only lack of it will. Never to want to see the other side of the hill or that improbable country where living is an idyll (although a probable hell) would kill us all. Only the curious have, if they live, a tale worth telling at all. Dogs say cats love too much, are irresponsible, are changeable, marry too many wives, desert their children, chill all dinner tables with tales of their nine lives. Well, they are lucky. Let them be nine-lived and contradictory, curious enough to change, prepared to pay the cat price, which is to die and die again and again, each time with no less pain. A cat minority of one is all that can be counted on to tell the truth. And what cats have to tell on each return from hell is this: that dying is what the living do, that dying is what the loving do, and that dead dogs are those who do not know that dying is what, to live, each has to do. |
finally, o poezie mai de doamne-ajuta, inafara de It's raining in love :)
|
incerc sa pun si eu ceva dar nu stiu de ce nu mere....dau linku' (o sa caut si traducerea dar titlul stiu ca suna "n-as prea vrea ca s-o mierlesc")
http://www.feelingsurfer.net/garp/po...PasCrever.html |
şters!
|
de pe un blog - cuvinte frumoase, citite azi
şters!
|
All times are GMT +2. The time now is 19:35. |
Powered by vBulletin - Copyright ©2000 - 2025, Jelsoft Enterprises Ltd.